Amikor a menyem gúnyosan „vén élősködőnek” nevezett a saját házamban, még nem tudtam, hogy az a pillanat egy olyan harc kezdetét jelenti, amelyet én sosem akartam — ő viszont hamarosan keservesen megbánt. Margaret Wilson vagyok. Hetvenéves. Negyven éven át varrónőként kerestem a kenyerem, csendben dolgozva, hogy a családom talpon maradhasson. Soha nem vágytam fényűzésre — csak békére. Ezért, miután a férjem meghalt, vettem egy kis házat a tengerparton. Menedéknek szántam. Jutalomnak. Azon a hétvégén csak csendre vágytam: a hullámok ritmusára, egy bögre forró teára és végre egy nyugodt, zavartalan alvásra. De abban a pillanatban, ahogy megérkeztem, minden darabokra hullott. Idegen autók zsúfolódtak a kocsifelhajtón. Bömbölt a zene. Hangok csaptak össze. Gyerekek rohantak végig a kertemen, és labdával felborították a virágcserepeket, amelyeket évről évre gondosan ápoltam. Összeszorult a gyomrom.
Margaret Wilson vagyok. Hetvenéves vagyok, és négy évtizeden át varrónőként kerestem a kenyeremet, késő éjszakába nyúlóan varrtam ruhákat, hogy eltartsam…